Para acalentar um amor

Escancara o amor que guarda avaro
Como se fosse ouro:
Ele será o seu único amparo,
Seu único tesouro.

Mesmo que nunca saiba protegê-lo
Dos ventos que hão de vir,
E que a chama se torne um dia gelo
No vindouro devir,

Escancara a violência de querer
Encontrar-se noutra alma,
Escancara, escancara todo o ser,
Sem vergonha nem trauma.

Escancara o amor que guarda avaro
Como se fosse ouro:
Ele será o seu único amparo,
Seu único tesouro.
Perdizes, novembro de 2009

O diletante

Apesar da roupa velha,
Cheia de manchas e furos,
Do chapéu de abas cansadas
E dos passos inseguros;

Apesar dos aros tortos
Nos óculos mal cuidados,
Das calças puídas grossas,
Da feiúra dos sapatos;

Apesar da embriaguez
Tomar-lhe todo o dinheiro,
E de ter por agiota
O sórdido taberneiro;

Apesar da fama ruim
Debitar o seu imposto,
E a escolha da gravata
Ser de um extremo mau- gosto;

Apesar do pouco fôlego
E da tosse impertinente,
Dos cigarros mui baratos
Comprados inutilmente;

Apesar da dor que sente
Ser apenas o prelúdio,
Das horas insones gastas
No desespero do estudo;

Ele inda vai escrever
Sem objetivo, sem meta,
Pois sua maior diversão
É fingir-se de poeta.
Perdizes, novembro de 2009

A janela do quarto

A janela vidro e aço
Abre o mundo mas divide
Duas formas alternadas:
O ver-se com olhos mais simples,
Na separação de outro espaço -
E ainda outro que os prescinde.

A altura da janela
Não dá vertigem nem medo,
Mas esconde na esquadria
Súbitos segredos.

Clara a cor, já desbotada
Pelo tempo os malefícios
A janela envidraçada
Dá de frente para o Cristo.

Tal estátua - não de gente –
Tem os braços sempre abertos;
No disforme do concreto,
Vem abrir fechar secretos:
Expande-se, logo o sol
Clareia o branco dos braços
Numa estatura de cal
Qual gigante dos espaços.
Alinha-se, independente,
Contra o verde ao seu redor;
Tal estátua – não de gente –
Mas parece ter suor.

O que constroem, da janela,
Deixa ver incongruências
Da falta de arrimo, poste
Sem dividir dependências.

A luz artificial
Que brota pela janela
Deixa ver o claro elétrico –
Um cego às apalpadelas.

Diversidade de esquadros
Outras janelas vizinhas
No fumê de seus matizes
Reencontram-se, restritas
Ao ângulo fantasiado,
Ângulo morto, invisível
De um lado em outro lado
Só se vê possíveis trincos.

Dessa altura momentânea
Que é estar sobrepesando
O vazio que há embaixo
Machucado subcutâneo,
Mede à força com arrasto
O sentir-se nas alturas –
Palmo a palmo, braço a braço
Exato de arquitetura.

Nessa divisão real
Do exterior com o fechado
Principia outra medida
Da janela até o asfalto.

Três andares, três colunas,
Antitéticas ao três:
As colunas retilíneas
Muita brita e robustez,
Descascam, se no horizonte
A abrangência está completa;
Alheias a qualquer homem
De inteligência arquiteta,
Tais colunas necessitam
Da metálica estrutura
Que delimita os contornos
De uma a outra coluna.

Da janela do meu quarto
Dividi outros espaços:
Luz contínua que brota
Refestela-se, exata;
Dentre todos os quadrados
O maior é sempre másculo:
Qual o homem sem medidas
Que ilimita o próprio estado.
Perdizes, novembro de 2009

Cansei-me de esperar, Musa querida,
Pelo afago sereno do teu gesto;
Nada percebo, nada sou na vida,
Só em verso medíocre manifesto
A minha égide, qual fosse Efesto
No pesadelo de forjar tal arma;

Sou um guerreiro, um guerreiro sem batalha,
Fui Dom Quixote, mas sem moinhos de vento;
A minha guerra é outra: é contra o pensamento,
Possuo no pescoço a mais fria navalha.

Musa fatal! Teus lábios, quem mos dera!...
Já não espero a chance de mordê-los,
Nem necessito de sentir-te minha!
Jamais! Jamais! A terra os meus cabelos
Já afaga! O frio, a campa, a noite fera
Está ao meu lado, sempre ao meu lado caminha!...

Daí, por pouco, me fizera louco,
Louco de pedra, doente dos doentes,
O meu desejo trago entre os dentes,
Minha loucura cresce, pouco a pouco,
Como se me viesse uma ânsia de degredo,
Como se a vida me tecesse a medo
Eu faço desta insânia a minha prece.
O que é eterno nunca esmorece.

Ó virgem das celestes alvoradas!
Vejo cabeças de crianças, decepadas,
Observo os sacrifícios mais abjetos!
De pesadelos os meus sonhos vão repletos,
Apenas sinto, com a cabeça muito calma,
A noite, a noite a extinguir minha alma!...

Como se navegasse ao léu, sem direção,
Aberto aos ventos vai meu coração.
Sem amor para amar, sem beijos pra sorver,
Só me resta o infortúnio de ver-me morrer!

Nada da vida vale a pena, nada é real,
Ó minha Musa, ó minha Musa divinal...
Dá-me o perfume que teu corpo encerra,
Aroma tal que não encontro nesta terra...

Onde estão minhas asas? Será que as cortei?!
A brisa está propícia ao vôo do poeta.
Mas prefiro o abismo... aonde reinei
Quando tive de ânsias a alma repleta...

Se ainda desejo a tua presença
É porque, idólatra, não me desfiz da crença.
O Nada que busco compele-me a amar,
O peso das asas me priva de voar.

Os tempos de vitória, aqueles tempos,
Na sucessividade dos momentos
Apagaram-se. Agora, em tempos de paz,
Sinto-me um vagabundo, mutilado e incapaz.

A metafísica! Pensar depois do túmulo!
A podridão revela-se em cada sinapse,
Poder, com a mente fraca, atingir o ápice!...
Mas quando penso, sofro o acúmulo
De não poder pensar, de reduzir-me a fumo,
De sofrer cada angústia, cada desespero,
Do interior do cérebro à raiz dos meus cabelos...

Como quem já morreu e ainda vive
Minha vida defunta se divide
Entre olhar o que foi, o que já não existe,
E o presente irreal, que me deixa mais triste.

Os tempos de colheita – eu que nunca semeio –
Cobrem de arrependimento o meu enleio;
Se nas covas profundas meu corpo estremece
É de nunca ter tido o calor de uma prece!...

Cansei-me de esperar, Musa querida,
Pelo afago sereno do teu gesto;
Mas se de nada valho, nada sou na vida,
Ainda tenho forças pra mostrar-te o quanto presto!
Perdizes, novembro de 2009

O Deus destas esferas

O sol se põe. A máscara noturna
Aparece magnífica e soturna.
Enquanto os olhos do áureo astro morrem, as estrelas
Traçam uma dança luzidia pelas
Curvas aéreas do horizonte.
Aves cansadas, de rapina,
Voltam aos ninhos, recebendo a aragem fina
Pelas asas compridas.
Corujas aboletam-se entre ermidas
Sonhando a solidão de outras vidas.
Enquanto os animais tendem ao sono
Seus instintos têm ânsias de abandono.
Adormecido o mundo, a lua ressuscita
Trazendo a luz que a noite necessita
Para inspirar insones mensageiros
Que carregam no seio os ímpetos primeiros.
A noite é bela para quem medita
E traz consigo a alma aflita.
A Humanidade dorme
Na solidão enorme.
Mas como em toda regra há exceções,
No seu próprio compasso os corações
Batem, e a forma com que batem é que governa
O reino físico da alma superna.
Em cada singularidade, em cada estouro,
O Ser recebe o seu maior tesouro:
Continuar vivendo, não obstante a morte
Ser a certeza que põe termo à sorte.
No alto do monte, as pedras são espelhos
Da lua, emaranhadas nos artelhos
Antigos de árvores e de heras.
As rochas contam muitas primaveras.
Desde o início dos tempos, quando o mundo
Nascera no Universo - esse abismo profundo -
Os corpos minerais viajavam como as aves,
Num desejo feroz de sobrevoar todas as naves.
Por acidente (ou, como queiram, por evolução)
Da pedra concebeu-se a plantação.
Que distância entre as pedras e a clorofila...
Sequer a biologia é capaz de medi-la!
A verdura é o oposto do minério,
Pena a ciência os não levar a sério...
Quando é mister alimentar a fome
Não há conhecimento que se some
A tal ânsia nervosa, a tal desprendimento,
Que o da terra seca alimentando-se do vento!
Parindo plantas e plantando paus
No matemático exemplo do caos,
Fora das espirais ou dos efeitos-borboleta
A Natureza é o deus deste planeta.
Perdizes, novembro de 2009

Fiz do céu um fardo
Azul de carregar,
Pesado pra sentir
Demais.

Fiz da juventude
Oh, minha amante!...
Um braço torto
Que se despedaça e cai.

Senti-me diferente
Como o Deus
Sem par.

__Ah, mas és jovem
Para continuar – disse o mundo
Aos meus ouvidos de barro.

SSSSSSSSShhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!!!!!!!!!
O vento passa e tropeça.
Nas nuvens.

Nunca serás tão belo
Quanto és.

Irmão da Tristeza,
Genitor do Sol,
Estrelas multicores.

Somos Astros
Sem Universo.

Perdizes, outubro de 2009

O homem na janela

__ Ele me parece terrivelmente infeliz!... - disse a garota que o observava, a fumar, encostado à janela.

__ Sim, é muito infeliz. Mas tem um ar tão superior que a maioria das pessoas pensa que a vida lhe deu apenas dias bons. Escolheu o caminho mais difícil - o da Arte - não só a Arte como um objetivo, na maioria das vezes fútil; ele vive essa Arte, contempla o céu de uma forma que eu jamais conseguiria... Arte vivida. Além disso, sente demasiado. Entrega-se ao amor de forma estarrecedora, vive-o em cada respiro, busca a mulher amada em cada pensamento, desespera-se em cada gesto. Eu sei que ele ainda ama, ama da mesma forma que antes, mas agora é pior: ele ama e despreza, deseja e odeia. Se você soubesse a quem ele vota todos os seus dias, ficaria estarrecida. A mulher a quem ele adora - pois ele em verdade a adora - é o oposto de sua opulenta erudição.

__ Ela o desprezou? - indagou a jovem.

__ Sim. Talvez por simples capricho de mulher inexperiente e tola, ou
talvez ainda por medo. Medo de se confrontar com tamanha sensibilidade, tamanha entrega por parte dele. Medo até mesmo de que ele, ao contemplá-la com os olhos cruéis da realidade, tomasse-a pela forma com que ela mesma se vê.

__ Um homem desses deve ser um abismo imenso, um ser de matizes raros.

__ Venha comigo, eu to apresentarei.

Perdizes, outubro de 2009

Promessa adiada

Prometi-me esquecê-la quando pude
Reconhecer, ainda assim com pena,
Que o meu amor, tão cheio de virtude,
Era um ator medíocre entrando em cena.

Prometi acabar com essa história
De ficar lamentando o que pudera
Ter sido, e no vazio da memória
Apreciar a suposta primavera.

Nesta ânsia de delírio e de tormenta
Minha fronte se torna macilenta
E os meus lábios destilam sangue e fel;

Sem cansaço, teu nome inda persigo,
E em nisso habita o espectro do perigo:
Renegar o amor sendo-lhe fiel...
Perdizes, outubro de 2009

Espelho vivo

É um mendigo que se orgulha
De ter perdido a própria casa
E agora a casa ser a rua.

Soneto

A quem pudesse errar assim como eu
Amante do erro sou, e mais pudesse
Cantar com mais tristeza do que Orfeu
Cantou sozinho a derradeira prece;

A quem pudesse amar como amei
A criatura indigna que despreza;
A quem soubesse a solidão de um frei
Que não tem esperança e ainda reza,

A quem soubesse ver-me como sou
E a minha vida a seiva alimentasse
No acalento materno de outra infância...

Eu lhe daria a dor de quem amou
Traduzida num beijo alheio à face.
Um beijo sem ternura e sem ânsia.
Perdizes, outubro de 2009

O retorno

Voltou a fazer versos
Com o quase o mesmo arroubo
Daqueles outros tempos
De louco.

Os bolsos sem vintém
Reclamam alimento.
Prometeu possuí-la
No vário do momento.

É mais um ser eterno
Mas inda não é anjo.
Um pouco mais sincero
E estranho.

Ensimesmado, rói
O pão que lho mandaram.
Observa-se no espelho
E vê que é muito raro.

Mas sempre que alimenta
O corpo de misérias,
Rebenta no seu corpo
Outra moléstia.

Pouco sabe da vida
Egressa (se a teve);
Esconde os infortúnios
E tem sede.

Pouco sabe do amor,
Apesar de estorcer-se
Quando possui um corpo
No ardor da rede.

Enquanto vive, vai
Por caminhos estreitos
Desordenando vidas
E entorpecendo leitos.

Talvez da mágoa guarde
O círio e a vela acesa;
Talvez sua musa impura
Não possua beleza.

Os versos, as estrofes,
As rimas e a métrica
Nascem silenciosas
No berço do poeta.

E quando ele acredita
Saber fazer poemas
Mal sabe que só paga
As próprias penas.

Assim como se envolve,
Assim como se encharca
Do pranto que o comove,
Da máscara que o guarda

Não pode ser sincero
Mesmo que fosse em sonho,
Não pode ser na vida
Do lar paterno o escombro,

Mal sabe, inconseqüente,
Dos atos que produz
Nem se lhes toma conta
Nem se lhes reconduz.

Voltou a fazer versos
Feroz e solitário.
Voltou a fazer versos
Como um desesperado.
Perdizes, outubro de 2009

Ocaso

O sol vem coar as lágrimas
Sem as secar.
Nem poderia fazê-lo:
Há muita água pras enchentes.

A lua é amiga dos insones
Que trocam o sono pela abstinência de acordar.
Nunca serás amante, lua dos amantes.
Proibiram os astros de amar.
O amor é só dos homens.

Amei como todos amam.
Amei ainda mais.
Mas não fui amado como necessitava.
Será o amor necessário?

Ensinaram o céu a não pedir favores.
Ensinei pouco, aprendi raro.
Ensinamentos e decepções
Cobrem o céu dos homens.

Muita vez, quando observava as estátuas
Também chamadas de seres,
Tive inveja dos mármores
E das estalactites.

Mundo mineral, sou teu apóstolo.
Ensina-me o rumorejar da floresta
e o silvo das montanhas.
Rochas há que sonegam
A umidade das nuvens.

Se é tão sinuosa a estrada,
Por que a devo endireitar?!
A ferramenta cai do gesto,
Múltiplo de prata.

Só há razão se houver debilidade,
Só há tristeza se amor feroz
Morder-te o pescoço.

Nunca mais.

Apagão

Apagão
As luzes da cidade se apagaram
Mal a noite veio.
Nem estrelas nem postes
Iluminam a cidade.

Os transeuntes sumiram-se na bruma
Ainda mais escura.
Paixões de momento esvaziam
O ritmo cadente das almas.

Há carros, buzinas e faróis
Dando vida à estrada e às ruas.
Existência, asfalto e solidão.

Deus caminha com pés de rinoceronte.
Os homens são submissos,
O trabalho verga os ombros de quem o faz.

Sem vitrola e sem versos, o poeta quer vinho.
Sangue e espasmo e morte, talvez.
Lírios no campo observam mulheres
A cantar.

Retinir de auréolas no céu,
Abusões contra as sagradas meditações
Dos deuses.

Há tanta dor sem remédio
Que os outros remédios pouco valem.

Do amor a nascente água jorra,
Fonte pura sem mácula desce a montanha
E vira esgoto sem haver matado a sede
De quem ama.

Que criação é o amor!
Doa-se o arado e morre-se de fome.
Nem sementes nem terra -
Só arbustos retorcidos.

Esperança dos que amam
O que n’alma padece
Reflete mágoas
Inextinguíveis.

De todas as mágoas pertenço.
Perdizes, setembro de 2009

O corpo do louco

O corpo atávico do louco
É meu objeto de poesia:
Se co’ ele escrevo muito ou pouco
O que me vale é o arroubo
Da sua forma retilínea.

Não é um corpo como os outros,
É mais orgânico e sadio;
Quando se molha, vai, aos poucos,
Alimentando-se do rio.

Não é a vida que o pranteia,
Tampouco o sol que no céu arde;
Nem mesmo a aurora prazenteira
Aclara o escuro de sua tarde.

Não é desejo o que possui,
Nem é veneno o que o mata;
É mais aborto do que luz,
É mais diamante do que prata.

Não se aclimata nesse clima
De dias quentes, noites mais.
Quisera tempo de neblina
Com nuvens sujas de cristais.

As roupas - meros artifícios –
Nunca lhe servem com primor.
O corpo vale por seus vícios,
O maior deles é o amor.

Sapatos flácidos, furados,
Sem sola, soltos nos contornos
Dos pés escravos dos sapatos,
Sapatos vítimas dos donos.

Os óculos de impróprio grau,
De lentes densas de miragens,
Dão a ilusão de que faz mal
Deixá-los castos de saudades.

As calças velhas remendadas
Mui companheiras da sujeira
Que habita os trilhos e as estradas
E deixam pó na penteadeira.

Tudo isso, o corpo, quando morto,
Mal saberá por que valia
Os homens trocam o conforto
De andarem nus como o faziam.

O corpo nunca é repasto
Mesmo que a morte dele coma.
O corpo do homem ou do sapo.
A mesma carne, o mesmo aroma.

O louco segue, e não entende
Por que ganhara essa matéria;
Não se debocha de um presente,
Mesmo que seja a própria terra.
Perdizes, setembro de 2009

Soneto do amor alheio

É necessário amar a juventude
Mesmo nas horas em que se deseja
Fugir pr’a imensurável altitude
Aonde ninguém é triste nem peleja.

É necessária a força da virtude
E a coragem de sermos realmente
Os que ultrapassam a vicissitude
E espalham flores nesta terra ardente.

É necessário amar, como quem ama
E tem no amor a inextinguível chama
Que clareia o percurso não trilhado.

É necessário amar e ser amado.
Pena que o Amor, alheio a qualquer verso,
Faz-se surdo enquanto amo e sou diverso.
Perdizes, setembro de 2009