O retorno

Voltou a fazer versos
Com o quase o mesmo arroubo
Daqueles outros tempos
De louco.

Os bolsos sem vintém
Reclamam alimento.
Prometeu possuí-la
No vário do momento.

É mais um ser eterno
Mas inda não é anjo.
Um pouco mais sincero
E estranho.

Ensimesmado, rói
O pão que lho mandaram.
Observa-se no espelho
E vê que é muito raro.

Mas sempre que alimenta
O corpo de misérias,
Rebenta no seu corpo
Outra moléstia.

Pouco sabe da vida
Egressa (se a teve);
Esconde os infortúnios
E tem sede.

Pouco sabe do amor,
Apesar de estorcer-se
Quando possui um corpo
No ardor da rede.

Enquanto vive, vai
Por caminhos estreitos
Desordenando vidas
E entorpecendo leitos.

Talvez da mágoa guarde
O círio e a vela acesa;
Talvez sua musa impura
Não possua beleza.

Os versos, as estrofes,
As rimas e a métrica
Nascem silenciosas
No berço do poeta.

E quando ele acredita
Saber fazer poemas
Mal sabe que só paga
As próprias penas.

Assim como se envolve,
Assim como se encharca
Do pranto que o comove,
Da máscara que o guarda

Não pode ser sincero
Mesmo que fosse em sonho,
Não pode ser na vida
Do lar paterno o escombro,

Mal sabe, inconseqüente,
Dos atos que produz
Nem se lhes toma conta
Nem se lhes reconduz.

Voltou a fazer versos
Feroz e solitário.
Voltou a fazer versos
Como um desesperado.
Perdizes, outubro de 2009